Invierno 3. Antonio Redondo.

cronista

titulo

     EL invierno es de piedra y las larvas del pensamiento vuelan ya mariposas. El laurel sufre la caída del cabello y la danza de las nubes inunda los ojos.

     No hay otoño. Vuelve y se marcha la esperanza. Ni el caracol ni yo soportamos el frío. Las olas intermitentes de tu mirada son invierno en mis cristales.

     El otoño me trajo unas rosas marchitas, unos dedos unidos por membranas, un río caudaloso... Pero no es suficiente, el invierno ha llegado y como un ladrón se ha llevado esa ofrenda.



{short description of image}

página siguiente

Seguir leyendo...

©2004 El Cronista de la red